O Ancião

Naquelas noites

De viscosa e dolente calmaria

Ergueu sua voz cinzenta
Por entre os remotos juncos
E navegou
Escuro

Nas águas lentas

Do antigo e novo rio


Conduzindo a barcarola carcomida
Ao largo de passados vultos
Entreviu dias outros
Repletos do clamor e perfume
De brutais e banais batalhas

Foi quando
Traspassado por mil setas
Aspirou
Sem rancor ou compaixão
O sopro de seu tempo

Então
Naquele instante límpido
Fora da ação tangível das coisas
Tornou a ser o que fora antes
E não lograra ser jamais:

Uma idéia
Na própria imagem
Adormecida